Увы! - за несколько минут
Между крутых и темных скал.
Где я в ребячестве играл,
Я б рай и вечность променял...
М. Лермонтов
Михаил Юрьевич Лермонтов в юности отдает дань романтизму, создавая в своих произведениях образы стойких и смелых, решительных и несгибаемых бойцов. По большей части они гибнут, но не изменяют себе, своему идеалу.
Я знал одной лишь думы власть,
Одну, но пламенную страсть.
Она мечты мои звала
От келий душных и молитв
В тот чудный мир тревог и битв,
Где в тучах прячутся скалы,
Где люди вольны, как орлы.
Я ату страсть во тьме ночной
Вскормил слезами и тоской.
Таков герой поэмы “Мцыри”. Он мечтает вырваться из монастыря, который воспринимает как тюрьму. Жизнь для Мцыри - это борьба, а не спокойное сытое существование вдали от тягот и тревог. Размеренный и спокойный быт монастыря не убил в герое мечту вырваться на свободу, попасть в привычную с детства обстановку полубивуачной жизни. Мцыри - дитя природы, он прекрасно понимает ее звуки, чувствует свою кровную связь с окружающим миром свободы и красоты.
Кругом меня цвел божий сад;
И снова я к земле припал
И снова вслушиваться стал
К волшебным, странным голосам;
Они шептались по кустам,
Как будто речь свою вели
О тайнах неба и земли.
Но сильнее любви к природе, к женщине звучит в Мцыри жажда обрести потерянную родину. Он готов терпеть Любые лишения ради заветной цели:
В знакомой сакле огонек
То трепетал, то снова гас:
Хотелось мне... но я туда
Взойти не смел. Я цель одну -
Пройти в родимую страну-
Имел в душе и превозмог Страданье голода как мог.
Не вина, а беда героя, что не суждено ему вырваться на родину, осуществить свою заветную мечту, взлелеянную “слезами и тоской”. Герой понимает, что на нем “печать свою тюрьма оставила...” Так и незачем жить, если не вырваться на волю. В монастыре-тюрьме Мцыри больше не может и не хочет находиться, предпочитая смерть прозябанию. Но умирая, герой хочет видеть свою далекую, недосягаемую родину. Умирает тело, но не сломлен дух.
Там положить вели меня.”
Оттуда виден и Кавказ!
Быть может, он с своих высот
Привет прощальный мне пришлет,
стану думать я, что друг
брат, склонившись надо мной что
вполголоса поет мне про милую страну...
|
